Скрипка
Ещё десять минут, и я ухожу. Уже пол часа стою у чужого подъезда. Утешает мысль, что тот, или та, которого я ищу, живёт именно здесь. Последняя надежда… Первый день лета. Дул слабый, тёплый, ленивый ветер. Пряный, немного сладковатый от запаха цветущей сирени и вишни. «Не можете попасть домой?» – спросил молодой мужчина. «Нет. Я в гости…правда, ещё не знаю к кому. Обошла едва ли ни все квартиры и этажи нашего дома в поисках скрипки. Часто слышу её игру в нашем дворе» Мы зашли в лифт. «Мне на восьмой. Вам на какой этаж?» «Четвёртый, быть может пятый…туда, где скрипка» «Неужели, Вам так мешает классическая музыка?» «Наоборот, я не смогу жить без этих изящных, неповторимых мелодий. Скоро переезжаю. Мой новый дом будет в другом районе. Хотелось бы познакомиться с музыкантом, и узнать время, когда он, или она репетирует. Надеюсь, что мне позволят слушать, хотя бы под дверью» «Раз Вам так нравится игра этого инструмента, почему бы, самой не пойти учиться музыке?» «Я пою» «Удивительно, и я певец» «Творческий у нас дом, уезжать как-то не хочется. Такой скрипки нигде нет. Никогда прежде не слышала игры более виртуозной и тонкой, неповторимой, чем эта» «Согласен с Вами. Вы удивительная, способны отвлечься от суеты, и жить искусством» «Хочу жить музыкой, мечтой. Я обязательно найду скрипку» Двери лифта отворились с шипением ворот средневекового замка. «Удачи Вам. Сегодня репетиция закончилась, но приходите завтра. Играют каждый день. Я уверен, что Вы найдёте скрипку» «Спасибо. До свидания»